三次重生后他不想当人了

八百万英镑的成交确认单还捏在手心，威廉的指尖己经撞上了青花瓷的缺口。

“嘶——”不是瓷器边缘的刮擦疼，是像被烧红的铁丝戳中，电流顺着血管首往天灵盖冲。

他踉跄着撞翻身后的古董架，明代青瓷碗“哐当”碎在地毯上——可他顾不上心疼，眼睛死死盯着那只祖传的青花瓶。

瓶身缠枝莲纹在射灯下流转，瓶底“乾隆年制”的刻痕被祖辈摩挲得发亮，唯独瓶口有块不规则的缺口，像是被人硬生生砸出来的。

祖父临终前说过：“这瓶子是祖上从东方带回来的，缺了口才好，记着别太贪心。”

贪心？

威廉扯了扯领带——他刚结束一场线上拍卖会，手里还攥着成交价八百万英镑的成交确认单。

可此刻盯着那缺口，心脏却跳得像要炸开。

他重新凑过去，指尖再次触到缺口，指腹刚贴上冰凉的瓷面，整个人突然像被扔进滚油锅——地毯、古董架、墙上的油画瞬间扭曲成白光，耳边炸开无数细碎的声音，像无数人在喊，又像是什么东西碎了。

他最后一个念头是：“去他妈的祖宗！

偷谁不好偷清朝的瓶子！”

再次睁眼时，威廉以为自己在拍古装剧。

腥甜的药味混着烧草木灰的呛味往鼻子里钻，身下不是真皮沙发，是硌得骨头疼的木板，铺着的干草扎得脖子发痒。

他刚想撑起身骂场务“道具太糙”，下身突然传来撕裂般的疼——不是演的那种疼，是能感觉到皮肉在扯动的、钻心的疼。

“操！”

他疼得倒抽冷气，英语脱口而出，“What the hell is going on？

（这他妈到底怎么回事？

）啪！”

一记耳光结结实实抽在脸上。

举着银针的男人瞪着他，油亮的辫子垂在胸前，深蓝色绸缎袍的领口绣着暗纹，腰间明黄色的腰带晃得人眼晕——这打扮，是清宫戏里的太监？

可这力道，比好莱坞动作片的真打戏还狠。

“洋鬼子少嚎！”

男人拧着眉骂，“刚净完身就敢说鸟语？

再敢哼哼，把你那黄毛剃了喂御猫！”

净身？

御猫？

威廉懵了。

他下意识摸向自己的头，及肩的金发没了，只剩刚剃过的青茬扎手。

再看自己的手腕，一圈浅浅的勒痕还在——这不是拍戏，这疼，这辫子，这“净身”的说法，全他妈是真的。

“上药了。”

男人（后来他才知道这叫“刘公公”）根本不管他发愣，捏着他的肩膀就往下按。

冰凉的药膏抹在伤口上，疼得威廉浑身发抖，牙齿咬得咯咯响，想喊“停”，喉咙却像被堵住，只能发出“嗬嗬”的气音，像只被捏住脖子的鸡。

他眼角余光瞥见两个小太监缩在门口，辫子梢在灰扑扑的砖地上扫来扫去。

穿灰布袍的那个偷偷说：“刘公公，这洋鬼子比上次那个红毛白净，就是太能折腾了。”

刘公公挖药膏的手顿了顿，哼了声：“白净有什么用？

是个带把的就成了废物——陛下就是图新鲜，留着给御猫当个活玩意儿罢了。”

他把药膏往伤口上一糊，“忍着点，这可是太医院的‘生肌散’，寻常人想见都见不着。”

威廉听懂了。

“陛下御猫废物”，这些词像冰碴子往他脑子里钻。

他突然想起博物馆里见过的清朝画像——明黄色的腰带是皇家专用，油亮的辫子是男人的规矩，“公公”这称呼……是太监。

他，一个刚卖掉八百万英镑古董的拍卖行老板，穿越到了清朝，成了个刚被“净身”的洋太监。

刘公公用白布把他的伤口缠成个粽子，临走时又踢了踢他的脚：“明儿总管来教规矩，再敢说鸟语，仔细你的皮。”

脚步声渐远，屋子里终于只剩他一个人。

干草扎得他后背痒，下身的疼一阵比一阵凶，可他连翻身都不敢。

屋顶漏下一缕光，灰尘在光里飞，像极了他现在的脑子——乱成一团，还透着股绝望。

祖宗偷的青花瓷在大英博物馆里躺着，玻璃罩子擦得锃亮，参观的人还得买票看。

可他呢？

他得在这鬼地方，用被割掉的命根子，还八辈子前的债？

窗外突然传来“喵”的一声，又尖又亮。

威廉费力地侧过头，看见窗台上蹲着只黑猫，绿幽幽的眼睛正盯着他。

不像嘲笑，也不像好奇，就那么安安静静地看着，像在看一个……同类。

他鼻子突然一酸。

在这个连疼都没法喊出声的地方，居然只有一只猫，把他当活物看。

他想对猫说点什么，说“我不是太监”，说“我想回家”，可最终只从喉咙里挤出一声极轻的呜咽。

黑猫抖了抖尾巴，“噌”地跳下窗台，没影了。

屋子里又静了下来，只能听见自己的呼吸声，还有身下木板传来的、透骨的凉。

威廉盯着那缕光，突然有点想笑——笑自己昨天还在谈八百万的生意，今天就成了个连猫都不如的洋太监。

这赎罪的日子，怕是比他卖过的所有假货都难熬。